HOUVE
um tempo em que a minha janela se abria para um chalé. Na ponta do
chalé brilhava um grande ovo de louça azul. Nesse ovo costumava pousar
um pombo branco. Ora, nos dias límpidos, quando o céu ficava da mesma
cor do ovo de louça, o pombo parecia pousado no ar. Eu era criança,
achava essa ilusão maravilhosa e sentia-me completamente feliz.
HOUVE
um tempo em que a minha janela dava para um canal. No canal oscilava um
barco. Um barco carregado de flores. Para onde iam aquelas flores? Quem
as comprava? Em que jarra, em que sala, diante de quem brilhariam, na
sua breve existência? E que mãos as tinham criado? E que pessoas iam
sorrir de alegria ao recebê-las? Eu não era mais criança, porém a minha
alma ficava completamente feliz.
HOUVE
um tempo em que minha janela se abria para um terreiro, onde uma vasta
mangueira alargava sua copa redonda. À sombra da árvore, numa esteira,
passava quase todo o dia sentada uma mulher, cercada de crianças. E
contava histórias. Eu não podia ouvir, da altura da janela; e mesmo que a
ouvisse, não a entenderia, porque isso foi muito longe, num idioma
difícil. Mas as crianças tinham tal expressão no rosto, a às vezes
faziam com as mãos arabescos tão compreensíveis, que eu participava do
auditório, imaginava os assuntos e suas peripécias e me sentia
completamente feliz.
HOUVE
um tempo em que a minha janela se abria sobre uma cidade que parecia
feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim seco. Era uma
época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto. Mas
todas as manhãs vinha um pobre homem com um balde e em silêncio, ia
atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas. Não era uma
rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não
morresse. E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de
água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente
feliz.
MAS,
quando falo dessas pequenas felicidades certas, que estão diante de
cada janela, uns dizem que essas coisas não existem, outros que só
existem diante das minhas janelas e outros, finalmente, que é preciso
aprender a olhar, para poder vê-las assim.
in “Escolha seu sonho” de Cecília Meireles
P. S.: Um acrescento a este post:
How to be alone.
