Até lá fica um dos poemas, apenas um bocadinho da sombra de alguém que já se foi e que eu descobri. Acho que é essa sombra, de um conterrâneo, que me inspira neste entusiasmo :)
Epitáfio - Março de 1939
Menino, bem menino, fiz o meu balão.
Papel de seda às cores...
- Tantas eram!
Ai, nunca mais as vi, nos olhos se perderam.
Quando a tarde morria o meu balão subiu
E tão direito ia, tão veloz correu
Que eu disse: "Vai tombar a Lua
E talvez queime o céu".
Anoiteceu.
E no horizonte o meu balão era uma rosa
Vermelha, não minha, aflitiva,
Murchando,
Poisando na água pantanosa
De além.
Ninguém o viu.
Ninguém colheu a angústia dum balão ardendo,
Somente a água verde rebrilhou acesa,
Clamorosa e podre,
Como nos incêndios de Veneza.
E rãs, acreditando o mal mortal e seu,
Foram fugindo, pela noite fria,
Do balão que ardeu.
Ó tu, quem sejas, o balão fui eu!
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