De tudo, o que eu tenho mesmo, mas mesmo pena é de não ter conseguido cativar (essa é a palavra) - CA-TI-VAR - ninguém que calce o outro par da bota. Que navegue 90% das vezes na mesma onda que eu. Que tenha um colo quente para o qual me chame, quer tenha tido um dia impecável, quer acabe a jornada a sentir-me um lixo. A quem apetece adormecer a comer pipocas, sem se preocupar em lavar os dentes. "É só hoje". Que acompanhe o agradável silêncio de Domingo de manhã, o bebericar de um café feito em casa, os malabarismos do gato XS, do gato M e da gata L. Que assista à confeção de uma nutritiva sopa de legumes ou que ajude a fazer um bolo de laranja. Que ocupe a segunda pia do lava-loiças e enxague os tachos para o escorredor. Que confira: "É um sinal que tenho aí no fundo das minhas costas?" ou "Tenho algum resto de pastel de nata nos dentes?!". Que diga: "És uma miúda muito boa onda e eu gosto muito de ti". Alguém que chore a mesma lágrima que eu, que ria da mesma piada. Em quem eu pense quando me cruzar com a pessoa mais mal educada ao longo do dia e alguém que pense em mim quando precisar de desabafar sobre o bruto do patrão que o mandou bugiar.
Chega a doer, por vezes. Imaginar estas coisas todas, que se querem muito, que se desejam e com as quais se sonha, dia sim, dia sim. Mas que só existem mesmo nesse mundo imaginário que é o dos nossos sonhos, dos nossos desejos, dos nossos pensamentos. É verdade. É uma dor psicológica. Às vezes, a maior parte delas, suporta-se relativamente bem. Há trabalho e vão havendo distrações capazes de diluir, alguns instantes aqui, outros instantes acolá. Mas outras vezes é uma tarefa hercúlea, perante a qual se sucumbe.
Chega uma altura que farta inventar caminhos mais longos para chegar a casa. "Em vez de virar à direita, viro à esquerda, vou à rotunda e entro ali."
Chega de ver pessoas estranhas na minha lareira. De querer conversar quando mais ninguém quer. De preferir desligar a televisão ou ouvir a telefonia enquanto se almoça. Chega, caraças.
Não me apetece gastar mais dinheiro em roupa que não preciso, nem em sapatos que tenho de sobra, nem em objectos utilitários e/ ou para ornamentar uma casa que é também só nos meus sonhos que existe. Só porque tais actos fúteis representam estar menos tempo em casa e, por breves instantes, acreditar que vivo feliz. É deprimente o meu quarto atulhado.
Como uma faca de dois gumes: é um recanto onde não quero que ninguém entre e de onde desespero por sair.
Frases feitas e pseudo-construtivas como "Quando menos esperares..." ou "Não é porque não tem que ser..." 'Tá bem 'tá, lixo com elas. São horríveis de ouvir. Não preciso que tenham pena. Que imaginem uma trintonazinha a caminhar para tia, que, a dada altura, "vai ter" de se entregar a alguém só porque sim.
Não quero um conto de fadas, não procuro nenhum príncipe. Queria só um pedacinho de amor.
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Já tinha dado este post por terminado, mas não posso deixar de lhe fazer um acrescento. É que estava a espreitar o FB e dou de caras com esta imagem. Não pude deixar também de notar a palavra que está rodeada... E também não posso deixar de referir que, não tendo aos presentes 32 anos lido na íntegra a obra da qual foi retirado este excerto, fui anteontem buscá-la emprestada à Biblioteca e estou a lê-la. Há coincidências e coincidências...
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